两个人隔着整条通道对视了一瞬，夜风从他们之间穿过去，带着远处传来的《月下潮汐》的旋律，断断续续的。

江浸月嘴角弯出温柔的弧度，缓缓张开了双臂。

谢栖迟脚步加快，慢慢变成跑的。奶白色的毛衣下摆被风吹起来，猫猫头的图案晃得看不清，颈间的银色细链从领口滑出来，素圈在灯光下划出一道弧线。

他跑过最后几步，撞进那个张开的怀抱里，力道大到江浸月往后退了半步。但手臂已经牢牢收紧了，

江浸月搭在他后腰的手收紧，像是要把人揉进骨头里，另一只扣在他后脑勺，掌心覆在可爱的鱼骨发卡上，指尖触到他的头发。

他的下巴抵在谢栖迟的颈窝里，鼻尖埋进那件奶白色毛衣的领口，闻到了熟悉的洗衣液味道，混着香槟残留的微甜，他的声音闷在谢栖迟的毛衣领口里，低低的，哑哑的：“完美的演出。”

“谢谢江老师。”

谢栖迟把脸埋在他肩上，鼻尖碰到外套的布料，是凉的，但底下的体温是烫的。他闭着眼睛，睫毛扫过江浸月的脖颈，细微的颤动像蝴蝶扇了一下翅膀。

走廊里很安静，只有夜风灌进来的声音和远处隐约的人声。

应急灯的光落在两个人身上，把他们的影子投在大理石地面上，叠在一起。

不知道过了多久，谢栖迟从他肩上抬起脸，用指尖碰了碰江浸月的眼尾，瓮瓮的出声，“你哭了。”

江浸月没承认也没否认，只是握住他碰自己眼尾的那只手，十指扣住，掌心贴掌心，“走吧，回家。”

谢栖迟用力点点头，眉眼弯弯，露出极为好看的笑容。

两个人转身，并肩走向走廊出口。

壁灯在他们身后一盏一盏地暗下去，像潮水退去后留在沙滩上的脚印被浪慢慢抹平。

场馆外的夜风很凉，但他们的手握在一起，掌心是热的。

远处的城市灯火连成一片，像另一片海，无边无际，没有尽头。

他们走进那片灯火里，背影越来越小，融进了万家灯火。

谢栖迟走过月光铺成的路，走进那个永远为他打开的怀抱。

江浸月那道孤独的月光，终于找到了可以栖息的地方。

没有人知道他们去了哪里。但所有人都知道——明天见。

——正文完结

戏中戏1

那是一间很吵的酒吧，吵到连杯子里的水都在震。

苏徊把第四杯酒灌下去的时候，看见角落里坐着一个男人，面前放着一杯没动过的柠檬水，正低头在本子上写着什么。

周围那么吵，那个人却像是坐在另一个世界里。

苏徊认出了他。

陆朝闻。

那个三年前横空出世，两年后因病失聪的天才作曲家。

有人说他是华国的坂本龙一，有人说他能听见别人听不见的东西。直到他自己也听不见了。

“同类。”苏徊端着酒走过去，一屁股坐在他对面，“会读唇语吗？”

陆朝闻温和的看着他，点点头，对他笑了一下。

就是那个笑，让苏徊心里生出一种说不清的烦躁。

三个月前那场车祸之后，他的右脚再也没法完成任何一个完整的旋转。

他从舞台上摔下来，比从任何地方摔下来都疼。可是眼前这个人，同样被命运无情抛弃，居然还能这样笑。

“你在写什么？”苏徊轻晃着手中的酒杯，懒洋洋的问。

陆朝闻把本子转过来给他看。上面是五线谱，密密麻麻的音符，角落里还画了一朵小花。

苏徊盯着那朵花看了很久，突然笑得有点坏。他伸出手，把他面前的柠檬水推到一边，把自己的酒推过去。

“别写了，”他说，“反正你也听不见。”

陆朝闻低头看了看那杯酒，又看了看他，最后把酒喝了。

那是苏徊第一次遇见陆朝闻。

——

迷乱的射灯揉碎在昏暗空间里，暧昧的爵士乐在空气里缓缓流淌，空气中混着微醺的酒味和刺鼻的烟草味。

光影交错，人影朦胧。

苏徊迷离间，直接被一杯酒泼醒。

威士忌顺着他的下巴滴进领口，冰得他猛地睁开眼。

面前站着一个穿西装的男人，脸上挂着苏徊最熟悉的表情，三分鄙夷，七分施舍。

“醒了？不想跳脱衣舞还来这干什么，你当自己还是从前那位苏大首席？”

男人把账单扔在他脸上，“我们老板说了，不跳就别想免单。”

苏徊没说话，慢吞吞地从卡座上撑起身体，右脚踝传来一阵刺痛。

三个多月了，那道伤疤已经长好，但里面的骨头永远歪了，像他这个人一样。

他掏出钱包，里面有不少的钞票。

男人抽走几张，又在他脸上拍了拍：“下次来可别跳你那艺术舞了。现在的你也